A parte que escreve

Me sinto em partes.
A sua é a parte em mim que gostaria de ter continuado com você, de ainda saber como andam as coisas e como andam seus desejos.
A parte que te ligaria pra um beijo.
E pensaria com carinho na sua barba se abrindo pra um sorriso.
A parte que ouve a sua voz dizendo alguma modernice e zombando inconscientemente da minha ingenuidade.
A parte, tenho outras em mim.
Tenho a parte do desgaste do trabalho.
Tenho a parte da saudade dos pais.
Tenho a parte de ter conhecido outra pessoa.
Tenho a parte da minha relação ultimamente muito instável com a amiga que se encaixa em minha alma.
Estou em partes...
E em tudo isso, você só está a parte.
Como se estivéssemos distanciados e em partes diferentes da cidade, que antes me parecia tão pequena e aconchegante.
Desisti de te escrever algo explicando a minha ausência.
Não sei o quanto isso seria inoportuno e inválido.
Estou em partes.
E não tenho com quem dividi-las porque ainda me falta junta-las.
E essa é tão somente a parte que escreve.
Porque existe uma outra que sente de verdade.

a primeira coisa que me veio a mente enquanto abraçadas
foi o quanto era bom te ter.
mas eu não tenho a menor pretensão de te ter, menina.
te quero livre sempre
a me encaixar no seu abraço sempre que der vontade

desenho livre

passei um tempo tentando desenhar o seu rosto

buscando os traços que conheço no toque.

não achei.

não tenho o dom dos riscos

e sim do riso
se me aparece de pronto

em carne e osso.

indolor

é bonito perceber que sou um elemento que nunca imaginei ter algum tipo de proximidade.

sou água.

o raso, o profundo, a leveza, o denso.

sou aparência.

olhar. o que busco e o que tenho.

sou água,

numa imersão.

num mergulho ao nada que podia ser tudo.

carnaval

e naquele dia ela percebeu que a mãe era pirata.

que ela havia nascido e a mãe já era pirata.

que a mãe era fada, sempre soube.

e agora pirata.

porque havia asas na alma da mãe.

e a mãe era pirata.

e o fardo era meio que invisível.

porque a mãe era melhor pirata do que naqueles contos de fada.

somos

sou dessas que você encontra na feira

dessas almas que sentem

e desses corpos que existem enquanto matéria

sou desses sorrisos sem motivo

e das falas meio contidas

sou uma pequena obviedade

sou aquela dos olhos molhados

dos sentidos apertados

mas sempre em expansão

sou das que não sabem dar estrelinha

sou das que não sabem

mas são

Bem

Não sei sobre essa barba na minha pele, sobre o fato de eu estar próxima ao seu peito e as suas mãos nas minhas segurando juntas a cabeceira da cama pra que ela não nos escape e caiamos no chão. Sei pouco sobre mim, sei pouco sobre você também. Mas você sobre mim...
Sei bem.