maternos

para todos nós
uma dose pura de via láctea:

leite para dormir
e o universo para ser imortal.

Maldita mala que não se faz sozinha.
Malditas unhas por pintar.
Maldito telefone que não toca.
Maldito vazio que deixo e levo ao mesmo tempo...
Maldita vontade de não ser nada por esse instante.
Mal.
Digo, bem.
Bem-vinda, TPM, querida.

Se fosse um sonho,

Empolgada, eu descreveria a você
A beleza da dor da impotência de te ver assim, mãe.
Porque se fosse um sonho, ou se fosse um filme, seria arte.

Mas a dor da impotência de te ver assim
É real, mãe.

E não há nada de artístico nisso.
Não há nada de bonito.

Mas se fosse um filme
Você certamente estaria linda debaixo de um Ipê cor-de-rosa no meio do nada.
E eu
Seria só mais uma das minúsculas flores derrubadas.

Não sem lágrimas, mas com beleza nos olhos,
Seríamos um bonito sonho de um cineasta sem sono.

E enquanto isso eu finjo dormir
E você acordar.